INGLES,ITALIANO,FRANCES Y ALEMAN

lunes, 22 de octubre de 2012

El escritor

Concentrado en cada letra, para construir su poema,
se pasaba ahí sentado aquel escritor del tema.
No era fácil escribir, cuando había escrito a todo,
se le escapaban ideas, y algunas líneas parecían feas...
recordaba aquel ayer, recitando sobre tarimas,
ahora su mente no puede recordar las rimas...
La inspiración voló junto con un recuerdo,
igual que se llevo la imagen de su amor eterno...
Quizá por eso no pueda, plasmar sus eternas notas,
porque sólo quedan recuerdos de esperanzas rotas...
Aquel escritor que un día, solía orar en tarimas,
ya no puede escribir nada, su mente ha quedado en ruinas.

El sabor de tu mirada



El sabor de tu mirada,
una noche amarga y fría.
La fragancia de tu cuerpo,
soñando que eras mía.

El color del sufrimiento,
una triste melodía.
El pesar de mi lamento,
mientras mi alma se partía.

Revelarte un secreto,
escribirte mil poesías.
Amarte para siempre,
aun sabiendo que te irías.

Ruego al mar y ruego al viento
Dios del Sol, fuego eterno
cada día, cada momento,
Líbrame de este tormento

Sinfonía melancólica


Aquella pobre novia sin velo blanco
este triste payaso sin maquillar,
el jugador estrella se quedó en el banco
y su hinchada sin un nombre al que corear.

Pobre naranjo en flor que no da perfume
pobre Malena sin tangos que cantar,
este domingo que sueña con el lunes
y la semana que se niega a avanzar.

Ese gato con botas sin su calzado
esa rambla que se alejó del mar,
un tren sin pasajeros que ya ha pasado
y la guitarra sin cuerdas que tocar.

Aquel control remoto que no controla
aquel suicida que no quiere morir,
ay soledad querida que no estás sola
y esa escalera que no quiere subir.

Esta túnica blanca no va a la escuela
este zorro sin espada ni antifaz,
al dentista lo mata el dolor de muelas
y los jipis no quieren buscar la paz.

Este tomar el té sin las tazas chinas
este corazón que no quiere latir,
el farol de la esquina que no ilumina
y mi mano que se cansó de escribir.